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TERCER LUGAR
POESÍA
I
Entre La Chorrera y Panamá
hay cuarenta y cinco minutos en un bus expreso,
infinitas horas si hay tráfico y llueve
y todo el mundo sube las ventanas.
Pero también está el crepúsculo marino bajo el Puente:
un árbol que despliega su dorado otoño sobre los barcos
que van en busca de otros mares;
está la brisa que coloca con sus dedos transparentes
tu desordenada cabellera
como el sello de un carta entre mis labios,
las conversaciones en voz alta y con detalles,
los durmientes de autopista, mitad péndulo y mitad acróbatas
que en las curvas caen sobre los hombros o el regazo de algún desconocido. Y
además al fondo, o quizás encima,como una presencia ineludible,
está la música que el chófer elige a su propio gusto y albedrío:
A veces Rubén Blades o Mercedes y me
preguntas sonriendo
como si estuvieses comiendo una naranja:
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