Page 131 - MEMORIA 2020
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31.
Cicatriz
El tiempo es una cicatriz en el viento
con huellas adheridas en la piel,
la fotografía sobre la mesa,
la celebración a puertas abiertas de los sacerdotes
que sueñan con perdonar sus pecados
con los feligreses que huyen de los suyos,
ante tempestades pasadas
que empapan los caminos.
Es una verdad a medias
o única verdad,
que se cuela entre las cosas cotidianas
y se detiene de golpe
para quedar frágil sobre la almohada
aunque a veces es una canción
que se antoja cuando menos lo esperamos
ante las insinuaciones que nunca faltarán
y se echan al lado de la cama
en una alfombra atravesada
por miles de puntos en blanco y negro
que llegarán a ocupar un lugar sagrado en la alcoba
en uno de esos ratos
que pecan de simples
ante el café que preparamos
con la pupila pendiente
de las novedades
que aún soplan con el viento.
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