Page 149 - Memoria2017
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Allí estás Henrietta, cefeida enterrada en la luna
vigía en la muda distancia de la luz.
Ay de ti que duermes navegando, tan cerca del sol. POESÍA
Eres el párpado insomne en la pequeña Nube de Magallanes,
mancha ardiente entre las placas ciegas.
Porque lo supiste, porque te leímos:
“Las estrellas más brillantes son las que tienen los períodos más largos.”
¿Acaso sin saberlo hablabas de ti?
Y así, Henrietta, así mujer,
es tu brillo para quienes ven más allá,
para quienes ven las estrellas incubadas en la rutina de los ojos,
la observación prisionera en las escalerillas del tiempo.
Una más del “harén de Pickering”, decían.
Se equivocaba la gente.
Se equivocaba Pickering que sólo veía mano de obra barata,
sirvientas hábiles sólo útiles para tareas rutinarias,
porque la creatividad era privilegio de ellos.
(como si el genio supiese de sexos)
No podía ver que tenía una colección de estrellas,
observando estrellas,
prisioneras de los roles del tiempo.
El gran Gösta te escribió tarde,
ya hace tres años te sumías en el silencio más profundo,
y el Nobel no reconoce a los difuntos.
La carta no llegó a tus manos, Henrietta,
ni los elogios ni tu nombre subieron a los podios,
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