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elección, solo porque alguna vez fue ese el tipo de vino que Flor y yo escogíamos
para descorchar cada vez que se presentaba la oportunidad). De la web obtuve CUENTO
todas las versiones de los diarios, publicadas seis semanas antes, desde el
momento en que encontraron el cadáver desconocido –envuelto en bolsas de
basura, en un abismo al
que nadie habría ido jamás sino es por dos cazadores que erraron el sendero
-pasando por la nota en que “una hermana occisa” (me trajo tantos recuerdos
ver la foto de Dina, igualita a los días en que increpaba a Flor por su relación
conmigo, un hombre casado), hasta que la policía publicó un retrato hablado de su
“concubino”, sospechoso primario del homicidio.
La torva faz del retrato representaba al tal “Rober”, del que me habló ella la
última vez que nos vimos en un centro comercial, la pasada Navidad, cuando le
pregunté con quién vivía, sin entrar en detalles por el mohín de disgusto que hizo
al
pronunciar el nombre, apenas disimulado por la media sonrisa que ensayó al
acomodarme el cuello de la camisa, con lo que dio por cerrado el tema. Otras
noticias daban cuenta de la “cacería” (así decía el titular) organizada en torno al
sospechoso, hasta dar con él, o lo que quedaba, varios días después, colgado de un
árbol en un matorral, comido por los buitres. Agradecí al Sauvignon, en la última
copa, su valiosa compañía ante el desasosiego producido por tan ingratas noticias
que le daban nuevos sentidos a la última frase de Denise.
Florbi tenía diecinueve años cuando la conocí, sentada en la banca frente
a mi puesto en la Universidad. Durante esa primera clase solo pude apreciar su
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