Page 65 - Memoria2017
P. 65
era un buen tipo después de todo. Los niños. Los niños. Los niños.
CUENTO
Un par de meses después, Fátima se enteró en el periódico de que Smith se había
suicidado en su celda. O al menos eso parecía. No habían llegado a deportarlo. A ese tipo
de prisionero les esperan días de terror en las cárceles y les va mucho peor cuando los
presos han tenido acceso a las inmundicias que había en aquella computadora.
Pero Fátima no se sintió culpable. Ni por un segundo. Uno tiene que hacer lo que tiene que
hacer. Hay cosas que no tienen perdón...los niños...
Los inventores
Tener 12 años. Querer ser adulto. Recordar tener 12 años. Crecer.
Cuando miro hacia atrás, muchas de las cosas se mezclan en una niebla difusa. A
veces no estoy segura de que sean recuerdos verdaderos o pedazos de sueños. Yo nací
cuando papá y mamá tenían 40 años. Fui su única hija. La hija que ya se habían resignado a
no esperar. Una especie de Isaac, el del Antiguo Testamento, el que se llamó así porque su
madre se rió de las promesas de Dios. Y los agarré un poco cansados, debo aceptarlo. Pasé
mucho tiempo jugando sola. O haciendo mandados con una mamá que no tenía mucha idea
de cómo tratar a una niña.
Desde muy pequeña mantuve conversaciones muy serias con gente grande. Mamá
pensaba que hablarle en chiquitito a los niños, los atontaba. En lugar de canciones de cuna
o de Cri Cri, aprendí a cantar música de ABBA, Los Beatles y Foreigner. Me encantaba
despachar sodas en la tiendita que mi mamá había improvisado para los trabajadores del
65
